Quiero caminar por la calle.

No me acuerdo de esa idea cuando estoy metida en mi cama. Igual hoy salí, y por una razón física, que todavía no sé, siento un frío molesto en los huesos. No sé si es físico o de otro orden que tampoco conozco. Aunque cuando estoy sobre mi cama, o adentro de ella, solo quiero quedarme ahí, y llorar cada ratito. Cada ratito que me queda para mí, y ya no creo que sea un desperdicio de tiempo... solo creo que es un final . ¿final de qué? No sé, porque es sólo dolor, y en el dolor no hay algo después. 

¿Y que es lo que hay antes? , porque pienso en las alegrías vividas. Vividas y por eso pasadas. Lo que hubo antes puede esfumarse.. no sé a dónde va. A otros espacios que no están acá, en mi cuarto. Pueden volver, y haber otras nuevas, pero ahora no me lo imagino, será en el futuro. En el futuro que será, y ese será puede no ser siempre. Y siempre puede ser. El siempre como un instante en el que une puede tomar decisiones que cambien la dirección del siempre.

Quiero caminar por la calle, en primavera.